Hoping someone will
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Le temps s’écoule au coeur de l’apocalypse qui tourbillonne autour du monde. Le regard se porte parfois dans le vague en imaginant les ruines de sa belle Rome, de la lumineuse Paris, de sa Barcelone perdue et les souvenirs s’emmêlent, ont le goût du sel. Mark, Luke, Donovan et Dylan sont saufs, ils progressent, n’en sont pas à lutter contre des forces qui les dépassent mais une part d’elle s’accroche à la fierté qu’elle éprouve de voir l’humanité relever la tête ; où que la dame voilée se glisse, il y a toujours désormais une âme qui éclate sous la pression pour déployer les rayons brûlants de la foi, de l’espoir ou de la rage. Ils sont plus que des jouets, Zeus le savait. Héra l’aurait-elle compris avant que s’achève son règne ? A-t-elle eu un sursaut de regret quand elle a dû cacher les derniers rescapés de son refuge devenu prison inégalitaire ? Croise-t-elle désormais le regard d’Hadès dans les geôles d’un néant constellé - tel le visage d’Astéropôs -, prompt à juger l’arrogance, la certitude qu’elle pourrait tenir le trône sans Conseil ? Un petit sourire en coin trahit que la créature rousse dans l’angle du sanctuaire est bien vivante, sans permettre de déterminer s’il est amer, satisfait ou résigné. Même les reines, paient le prix de leurs fautes, tôt ou tard, n’est-ce pas ? Que tous l’aient pardonné pour qu’elle recommence avec ses certitudes sur l’humanité l’avait laissée perplexe, la voilà désormais incertaine de ses sentiments envers son ancienne amie. Pour son père, au moins, avait-elle trouvé le pardon. Sa mère ne l’avait sans doute pas abandonnée mais Perséphone, contre les hautes instances, s’était sûrement sentie piégée, impuissante, composant avec sa nature moins vindicative que ses pairs. A qui étaient alors adressés les froncements de sourcils réguliers de la déesse, les moues égarées, les longs silences ? L’absence de son fils, ou plutôt celle qu’elle imposait en se plaçant à distance, incapable d’oublier sa revendication, ce besoin impérieux d’un géniteur qu’elle ne saurait égaler, la sensation cuisante de l’échec, de n’avoir pas fait mieux que ceux contre lesquels elle s’était rebellée, elle avait mordu, arrachant les barreaux dorés de sa cage, se jurant de ne pas reproduire leur schéma. En vain.

« Je dois repartir. J’ai été heureux de te revoir. Et ne t’en fais pas pour Jonah, il apprendra. » Quand ? interroge le regard vert en croisant celui de Damian, retourné à une identité militaire. Elle l’avait cru mort sans sa main, mort sous des décombres dans l’anonymat mais il était parti dans cette longue retraite toujours nécessaire à se défaire du fléau de l’alcool. Lorsqu’elle craque une nouvelle allumette, la porte s’ouvre sur la silhouette juvénile de Thanatos. Le temps semble marquer un arrêt, suspendu sur le fil d’une éternelle tension : lui ne recherche plus l’amour paternel, toutefois la haine qu’il paraissait éprouver à son égard s’est tarie. « Bonjour, père. Ravi d’apprendre que tu as enfin cessé d’être un imbécile avec la main de ma mère. » Les gants noirs couvrent les mains de l’homme aux cheveux bruns, aux yeux faisant écho à ceux qui lui font face. Il n’est pas tactile, paumes venant se joindre derrière lui, reflet inversé d'une posture que prenait trop souvent la Princesse ces temps-ci. « Il semblerait que nous ayons un monde à sauver, comme une parfaite petite famille, en fin de compte. » Les doigts fins et habiles rallument les bougies éteintes tandis que le crépuscule étend sa domination sur le ciel et, du coin de l’oeil, elle a presque l’air heureuse. Les poings ne souhaitent plus ravaler la façade des os de la Mort Noire et une forme de paix tranquille a repris le dessus sur le sang chaud de Damian, dont elle ne peut nier qu’il vient d’elle, en un sens. « Elle m’a parlé de ton passé militaire, nous avons peut-être plus en commun que j’ai bien voulu l’admettre. Fais-moi plaisir, pour tous les anniversaires que tu n’as pas honoré : si mon petit frère s’égare à nouveau, mets le au coin. »

Aussi furtif qu’il est arrivé, il repart, incapable de se défaire d’une certaine élégance, le soldat dans la peau du milliardaire dès qu’il n’est plus en mission, la responsabilité surpassant les méandres de sa solitude infinie, une solitude que même son père a dû voir planer sur ce visage si peu familier pour lui. Le devoir et le deuil s'accrochent au demi-dieu à travers les décennies. L’allumette est soufflée, la pièce à nouveau illuminée des nombreuses bougies, les prières des fidèles, les cierges en mémoire des disparus, les espoirs déposés autour de la Santa Muerte drapée de pourpre. Elle n’est pas très grande, pourtant elle lui paraît plus vraie, plus palpable qu’elle-même, certains jours. Macaria n’a plus tellement parlé depuis l’effondrement du manoir, sauf aux enfants du quartier venant discrètement écouter les histoires forgées avec des illusions de lumière, sauf pour les aider à remplir la salle commune de joie avec une vaste fresque. Elle s’éclipsait toujours pour cueillir les âmes, pour entrainer les garçons dans le silence du cimetière où reposait Valentino, répondant aux questions mais s’exprimant peu sur ses propres ressentis. Auprès de Thanatos, elle a trouvé un refuge muet, sans se sentir obligée d’utiliser des mots, d’avoir l’air humaine. Il n’a jamais eu besoin qu’elle parle pour saisir ses agacements, ses contrariétés lorsque ses valeurs étaient mises dans une balance avec l’affection et les actes des mortels. Elle n’a pas cessé de l’aimer, ne l’a pas aimé moins non plus, les anneaux ont pris le relais avec une facilité déconcertante. Ca vibre, dessous. La raison du message lui demandant de revenir rapidement à la Capa. Tu veux bien le récupérer ? Il s’agit toujours de ton privilège.    
                

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Le face à face a quelque chose de curieux, le grand brun et le blond, les prunelles bleues dans le hasard des choix, d’une génétique qu’il n’a pu tirer que de sa mère biologique, pourtant similaire à l’apparence choisie par son père. Elle ne ressent plus cette rancoeur démesurée à l’égard de la Mort Noire, ce reproche de transmission, condamné à un toucher tourment par un être qui ne voulait pas de lui. Il n’y a pas d’amour, pour autant, simplement la reconnaissance filiale, tacite, l’acceptation qu’il est peut-être leur fils même s’il sera toujours trop fier pour l’affirmer devant quiconque. Il s’éloigne, traine dans son sillage la rigidité de son éducation et la solitude de sa condition, tandis que Thanatos s’approche.

La lumière se ravive, l’indifférence recule quand il vient jouer sur sa taille, déposer un baiser au coin des lèvres. Instinctivement, les doigts glissent dans la tignasse claire, diffusent cette chaleur tendre à travers les anneaux. Il reste quelque chose de la présence du fils comme de l’absence de l’autre, un équilibre fragile entre la maternité et la déception, qui enraye les jeux du désir. C’est mal de mentir à notre fils, tu sais ? Personne ne punit si bien que toi. Il n’y a pas le ton de reproche sévère dans les pensées, c’est une taquinerie qui a un fond sérieux, l’humour mêlé d’une réalité ironique. Peut-être aurait-il pu nous succéder. Il offre cette petite mort doucereuse du bout des doigts, apaise et s’il insiste.. le comas des victimes devient lente agonie mentale. Elle a essayé, bien sûr. Sur qui d’autre le garçon aurait-il pu s’entraîner sinon sa mère ? Une frontière entre la béatitude suicidaire, le souffle morne et la thanatophobie, un cocktail atténué d’un ancestral héritage : celui du concept même de la Mort, indéfini entre les deux. A-t-elle seulement pris le temps de lui exposer ce qu’a été l’existence de Damian ? Pas vraiment. Ils ne souhaitaient pas se rencontrer, elle s’est contentée de signifier son existence, le fait qu’il ne serait toujours que sien, qu’il ne pouvait revendiquer une quelconque supériorité de décision sur cet être, au tout début, dans la crainte que leur histoire ne soit qu’un leurre du manque des millénaires. C’est plus posé, à présent, une vérité douloureuse qui a été acceptée. Je ne surpasse pas le maître des punitions. Tu veux qu’on demande à Sisyphe ? Qui roule sans fin son gros caillou sans attirer la compassion du geôlier.

Le privilège est saisi, détaché de la dame drapée de rouge, ramenée à cette étrange cérémonie qu’il réitère spontanément. Les billes émeraude croisent les saphir, un instant. Quelque chose en lui semble signifier vouloir lui faire plaisir et elle met un court laps de secondes avant d’en saisir la raison : le mariage impossible, qu’ils n’ont pas acté au coeur des Enfers quand ils s’y trouvaient, happés par leur drame, le deuil, la surprise, la douleur. Il y a peut-être une sorte de regret à présent qu’il voit les chances de réussite s’auto-détruire. Than, tu l’as déjà fait, mh ? J’ai pas besoin de plus.. Que lui, que sa présence, que sa main dans la sienne jusqu’au bout, que cette promesse parce qu’il n’en fait jamais et qu’elle vaut tous les documents et les cérémonies du monde. Donner son nom n’empêche pas de la trahir, transmettre son héritage n’empêche pas de l’accuser, alors non, elle n’a pas besoin de plus que ça, cette bulle qu’il lui offre, cette sécurité. Il ne fera plus jamais l’erreur de ne pas entendre les avertissements, elle le sait, comme elle ne fera plus l’erreur de douter de son amour, de cette fidélité de coeur.

Et dans cette parole avortée, l’univers bascule, elle n’a pas l’opportunité de terminer son explication. Le flottement la surprend, même s’il a quelque chose de familier, plus désagréable, comme si on l’expulsait de son enveloppe charnelle, la suspendait dans un vide absolu. Elle n’aime pas, toujours pas la sensation d’être détachée de la gravité, les contrastes violents entre ombres et lumières. Qu’est-ce qui a réactivé le fil ? La Santa est presque inquiétante, dans cette scène d’or et de magie. Nous avons besoin de savoir ce qui a tout fait basculer.. tu crois que si on se concentre sur cet objectif, une de ces ombres aura un début de réponse ? Ombres, comme l’on nommait les esprits errants des défunts aux Enfers, figés éternellement dans une neutralité morne, jusqu’à ce qu’on les ravive, qu’on les renvoie pour un cycle. Les Moires savaient-elles qu’ils en arriveraient là, un jour ?

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La fin du monde lui épargnera au moins cela. Quelque chose de furtif passe dans le regard vert, traverse l’âme, un éclat ancien, celui de 80 années écoulées, l’intensité d’un attachement différent de celui qui s’infiltre lorsqu’elle évoque Jonah. L’homme un peu rigide qui affronté les billes claires de la Mort Violente lui ressemble trop, il a ses failles, il a son sens des responsabilité, héritier malgré lui de tendances autodestructrices ; Douleur et Devoir. Elle ne dit rien, ne sait pas comment exprimer les sentiments à ce sujet, aucun mot n’étant apte à se poser sur ce lien. Elle choisirait toujours Thanatos, elle reviendrait toujours à cet amour, pourtant celui-ci rivalise au travers des anneaux, avec les regrets d’avoir échoué quelque part.

Le noeud à l’annulaire repousse la mère, ramène l’amante, la tendresse, le sourire en coin, la volonté de lui faire savoir qu’il n’a pas à faire plus, qu’il lui a déjà offert bien plus qu’elle ne l’en imaginait capable. Le Faucheur n’avait pas la réputation romantique. Main dans la main vers un instant fatidique du passé, avec une confiance insensée, en oubliant de craindre les conséquences des découvertes. C’est la fenêtre, pourtant, qui les happe, qui semble se désigner seule, faire couler l’or et la réalité autour d’eux. Il lui faut plisser les yeux aveuglés, il lui faut se heurter à une nouvelle inconnue : une sensation de voile retiré sur le film de ses prunelles. Le présent s’avale, se retranche loin de ses pensées figées face à ce qui se déploie, jetée dans un décor datant d’avant qu’on ne songe à tisser son fil. Le triangle l’interpelle et la pluie, étrangement immatérielle - à moins que ce ne soit eux - accompagnée d’éclairs lui rappelle son oncle, le ciel pleurant ses contrariétés, ce coeur portant toutes les responsabilités, la foudre déchainant ses frustrations, ses colères. Dans un battement de cils, elle revoit le penthouse, la vue sur la ville, la boucle empathique lui ayant fait goûter un échantillon de ce qu’était son pouvoir, sa capacité libératoire.

Les évènements s’enchainent et sous les eaux, instinctivement, elle se raccroche plus fort à sa Moitié. Le tourbillon du temps et des éléments les entraîne vers une scène dont elle a la sensation d’avoir déjà perçu les ombres. Les paupières clignent. Six libres, Quatre prisonniers. L’approche est instinctive, peut-être parce qu’ils sont sa famille, ses ancêtres, son sang et les traitres à la fois, qu’elle ne peut que reconnaitre la grande Héra, le feu d’Hestia et puis la voix d’Hadès. Elle la reconnaitrait n’importe où, si bien qu’elle l’entend avant d’accrocher ce fantôme d’un temps où sa fille n’était pas elle, d’un temps où quelque chose d’inédit se trouvait dans le timbre, sur la langue. Les règles de ce qui est ne souffrent aucune souplesse. Les yeux se ferment. Il n’y a pas de larmes, pas de souffrance assoiffée dans les veines, simplement la réalité inflexible des valeurs de son monde, des cavernes sombres, du cycle de la Vie. Vous nous avez promis une vie une fois les Titans vaincus ! Nous les avons vaincu pour vous ! L’échange n’a rien de foncièrement surprenant. Il n’est pas si différent des histoires qu’on raconte sur les querelles des dieux, de ceux qui possèdent la couronne et des enfants voués à la ravir. On écarte le danger, on dévore les progénitures, on enfonce les Titans dans le Tartare, on assène les sentences éternelles. Sisyphe roule un caillou pour avoir voulu déjouer la Mort, après tout. Pères !  Mères ! Nous ne sommes pas obligés de devenir ce que vous dites ! Nous pouvons être bons ! C’est elle, qui la fait réagir. Les yeux se rouvrent, un pas en avant, une main qui voudrait se tendre vers celle qui n’a l’air que d’une enfant, vers cette soeur qui a détruit tout ce en quoi elle croyait, ses Champs, son héritage et envers qui elle ne parvient pas à éprouver de rancune tenace. Elle l’achèvera, s’il le faut, elle le fera pour sauver l’Humanité et pourtant.. pourtant une part d’elle croit toujours que ce n’est pas sa faute.

Le Destin a parlé. Echo violent. Un puit sans fond, une prison. Le Destin. Une révolte dans l’âme de la Mort Bénie. Ô, ce n’est pas qu’elle ne croit pas en la destinée, elle est trop bien placée pour savoir que les Fileuses ne laissent pas de place au hasard mais elle se demande comment on peut décider ainsi de ne laisser aucune chance aux noeuds. Ignoraient-ils les noeuds ? Les noeuds si fins qui parcouraient parfois les fils, les chemins de traverse permettant d’accomplir ce à quoi l’on est voué par un autre sentier. Peut-être qu’elle voit ce qui s’est brisé au sein des rois et reines mais leur souffrance à eux ne l’atteint pas, pas avec les larmes de son aînée, pas avec le silence d’Astéropôs, pas face à la froideur déterminée d’Idmoné, pas contre la rage justifiée d’Alcyoné. « C’est ridicule. » La main s’échappe de celle de Thanatos, l’autre déjà retombée le long de la silhouette. « Ne sont-ils que trahisons ? » Les Six. C’est à l’évidence un rappel cuisant d’expériences effleurées face à la décision drastique à laquelle ils viennent d’assister. Elle a toujours été plus émotive. Elle a toujours eu l’injustice en horreur, a toujours tout essayé pour réparer ses erreurs de jugement. Elle maudit la soif de pouvoir, le désir brutal et irrépressible de le conserver quitte à sacrifier ses alliés. Trahisons, le mot est amer sur la langue. « N’ont-ils jamais appris ? Essayer d’empêcher la destinée la précipite. On est sans cesse la cause de la réalisation de nos pires craintes. » Oedipe fuyant sa famille pour n’avoir pas à réaliser l’oracle, se jetant ainsi droit dedans. Tous ces héros filant à contre courant de ce qui leur est prédit, refusant ce qui est annoncé inéluctable pour ne faire que le concrétiser. Elle-même, liant Macarie à Thanatos en précipitant son sacrifice. « Personne ne s’est jamais dit que les enfermer serait précisément ce qui provoquerait la fin ? Personne n’a jamais de seconde chance, avec les dieux ? » Avec les dieux. Détachement. Sécession. Les secondes chances, c’est ce en quoi elle croit, ce qu’elle définit souvent. Trop souvent, quitte à le payer, quitte à en être la victime. C’est moins grave, si cela permet d’obtenir le meilleur d’autrui. « Ils n’étaient que des enfants. » Quelque soit l’âge ou l’apparence qu’ils offrent, ce qu’elle voit va au-delà : les larmes, la colère, la peur, l’abandon. Verrouillés pour avorter le Destin. Autrefois, le palais avait été sa prison pour la protéger d’un présage et ça ne l’avait rendue que plus instable, alors même qu’elle ne possédait pas le quart du pouvoir des Quatre. Les dieux n’apprennent pas. Ou c’est elle, qui croit trop fort en la bienveillance, en la confiance, en la parole donnée. Des enfants, confinés à une mission contre une promesse brisée. « Des enfants qui ne croiront plus jamais aucune parole, ne saisiront plus jamais une main tendue parce qu’on les a rejetés. » Un avait peut-être retenu la leçon. Elle ne peut pas oublier que Zeus a parlé de la souffrance que cela avait causé aux autres et il l’a payé de sa vie. Croyait-elle qu’il aurait mérité ses Champs ? La réponse reste obscure, elle ne voit qu’une horrible tragédie dont nul ne sortirait victorieux.

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« Eux aussi, n’étaient que des enfants. Regarde-les. Ils sont jeunes. » Enfin, le regard de Macaria se tourne vers Thanatos, s’arrache à la contemplation afin de rencontrer les abysses de sa Moitié. « Ils ne connaissent ni le pouvoir, ni le monde qu’ils sont destinés à créer. Ils ne doivent même pas saisir réellement ce qu’est le Destin. » Il ne comprend pas, il ne comprendra jamais. Un petit sourire triste remplace la colère, parce que parfois quand elle le regarde, l’image de Damian enfant se superpose sur la scène, le garçon qui aurait tenté d’attraper la main de son père et n’aurait obtenu qu’une vaste indifférence. Elle sait avoir été la seule dont les petits doigts autour des phalanges squelettiques ont eu un effet. Elle sait ses privilèges, immenses. « On n’engendre pas la vie si on est incapable d’en assumer les conséquences, Thanatos. » Le prénom sur sa langue est d’une douceur infinie, il fait écho à l’amour qu’elle lui porte, à ce lien particulier entre eux, à un voeu ancien et à la faille qu’il cause, à l’avoir faite avec ce qu’il lui manquait ; elle ne lui en veut pas, elle cherche comment traduire ce ressenti, cette chose de l’ordre du vide jamais comblé qui a rongé des millénaires. « Ils ont fait une erreur. Tous les enfants font des erreurs. La deuxième chance vaut pour tout le monde, non ? » Le visage signe par la négative, doucement, après l’avoir attentivement écouté. « Nous nous trouvons au commencement de cette erreur mais ils ont usé, dans notre présent, toutes les chances. Cette erreur s’est répétée, poursuivre la quête de pouvoir au détriment des mortels, les condamner aux pires sentences par égoïsme, jalousie, crainte. Ils étaient jeunes, oui, pas plus que lorsque Zeus encourageait Idmoné. » Elle marque une pause, laisse glisser un soupir avant que sa main ne revienne trouver la sienne, jouer avec ses doigts. « Pourquoi crois-tu que je n’ai pas eu d’enfant ? Parce que je t’aime, oui, c’est vrai. Parce que je n’en aurais voulu que de toi. Parce que j’ai été dangereuse, également. Je t’ai arraché la femme qui t’a donné l’enfant que je voulais sans le savoir, sans comprendre ce qu’était ce désir. Quand Damian est entré dans ma vie, j’ignorais ce que seraient ses capacités et ce qu’il a fait.. » Le froncement de sourcils froisse les traits d’un morceau de mémoire inquiet. « J’aurais pu m’en détourner parce que les femmes qu’il touchait devenaient malléables, c’était du viol, même s’il n’y pouvait rien, même si l’adolescent qu’il était se condamnait avec ses conquêtes à des traumatismes, à cette culpabilité qu’il traine encore aujourd’hui. S’il n’était pas parvenu à un certain niveau de contrôle, je l’aurais tué. Mon acte l'avait aidé à venir au monde, ses actes relevaient de ma responsabilité de mère. A l'instar de ceux de son frère, qui, je le sais, ne sont pas moins graves. » La sentence peut paraître terrible, elle ne se dédouane pas de la cruauté de l’affirmation, parce qu’elle sait que les parents sont supposés sauver leur progéniture. « L’exil est la pire des punitions. Je ne trouve pas courageux d’écarter, la moindre des clémences serait d’éliminer. Et l’honneur du guerrier n’est pas de détourner son regard du perdant. La Guerre tue. Refuser de tuer, oublier dans un coin de l’univers est lâche. Ils étaient les modèles, les dirigeants, la cage aurait dû se trouver au milieu de la salle du conseil sur l’Olympe pour ne jamais omettre qu’ils n’ont pas pu détruire leur création. » Cela aurait peut-être évité qu’Héra déraille si souvent avec de jeunes héros, ensuite, qui sait ?

La solitude, celle si particulière ressentie au travers d’Astéropôs, celle dont elle avait peiné à se remettre. Celle qui avait sans doute poussé Thanatos à faire un voeu, autrefois. Le changement de décor déstabilise. L'univers est tel qu'il est pour une raison. Les voix indistinctes et le temps qui s’embrouillent ne laissent qu’une réalité : oui, l’univers est tel qu’il est pour une raison, le domaine des Morts forge un cycle bien huilé, équilibré, à peu près juste. Celui des vivants ? Sa destruction déséquilibrerait les tréfonds de Gaïa, toutefois il avait déjà subi des modifications sans briser intégralement la roue de la destinée. Les bordures de Léthé lui sont familières, sa surface huileuse, silencieuse, la tranquillité ambiante inhérente à l’entité lui rappelle les heures qu’elle a passées debout à en contempler les reflets, ne lui ayant demandé de faveur qu’une fois : pour Macarie. Les échos avec son oncle sont inévitables, c’est lui qui l’a formée en partie aux responsabilités ; Hadès, aux serments qu’on ne doit pas faire, Thanatos au fait de ne jamais formuler une chose qu’on ne saurait accomplir. Peut-être qu’elle devrait compatir au tourment de ce souvenir. Ce choix, elle l’a fait, autrefois, elle s’est effacée des mémoires d’autrui, a réclamé que son nom soit ramené invariablement à celui de la fille d’Héraclès. Pourquoi ne pardonne-t-elle pas, alors ? Pourquoi le fait qu’il se rappelle pour tous les autres ne fait pas pencher la balance en sa faveur ? Pas de commentaire, pas avant qu’ils soient tirés à nouveau face à Astéropôs et son soupir, Astéropôs aux milles vues.

Retour au coeur du sanctuaire, aux doigts autour du fil qui pulse faiblement. « Et ainsi, le seul ayant appris de sa faute fut mon oncle, libérant sa fratrie de ses responsabilités. Des générations et une Chute plus tard, personne n’a acquis la sagesse du compromis, de donner la Mort pour libérer des souffrances, des contrats équilibrés au sein de nos domaines de Pouvoir, du respect de ses promesses. Nous méritons sans doute qu’ils nous détruisent, puisque la prédiction des fileuses a été suivie. Sauf toi, la neutralité perpétuelle t’ayant épargné. » Elle est lasse. Les prunelles émeraude s’accrochent aux bougies, aux espoirs déposés là, aux prières qu’elle peine à réaliser. « J’ai promis d’être aux côtés de l’Humanité jusqu’à son dernier souffle et je le ferai, cependant cela pourrait n’être que pour soulager leur douleur. Je n’ai aucun moyen de cautionner tout ceci, je n’y arrive pas. Erasixéna était et demeurera toujours instable seulement.. avoir échoué avec une soeur m’oblige à tenter de tendre la main, même si c’est pour qu’ils m’éliminent. Avoir échoué avec Jonah m’oblige à souffler un espoir même fébrile aux survivants. C’est inconciliable, n’est-ce pas ? » La main nouée au fil s’en défait, passe dans la chevelure rousse tandis qu’un souffle las s’éprend de ses lèvres. « S’ils l’avaient aimée comme on m’a aimée, elle aurait pu comprendre. » Elle aurait pu devenir tellement mieux. Elle conserverait toujours l'amour qu'elle portait à l'oncle qu'elle avait connu, protéger sa création lui semblait nécessaire par sa Fonction et malgré cela, une grande partie d'elle devait demeurer la Mort jugeant les fautes impardonnables, les actes irréversibles, la morale grise. Etait-ce là le Péché Originel ?